Interior

É rinha de galo
É jogo marcado
É fogo no mato
Sabiá apressado

É a lenha na serra
O sol prometido
A chuva na serra
Procurando abrigo

É noite de lua
É noite de breu
Kani rapadura
Casimiro e abreu

É o fusca na praça
Menino pescador
Na ponte que passa
Pelo interior

É a dor da enxada
É a flor do limão
O espinho do mato
Machucando gibão
Vendedor de gaiola
Namorando andorinha
É o chute na bola
O sol à tardinha

É a visita descalça
O café de panela
A receita da massa
Aguardente amarela
E a coisa mais bela
Desse interior
É a moça na estrada
Princípio de amor

– Rodrigo Maranhão

Da janela do carro, tudo parece bordado um interior no pano vermelho do Maranhão essa terra fina que dá rinite e amor no pé de qualquer árvore alguma na beira de mim e de ti da estrada que a gente navega porque é preciso, prescreveu o poeta profeta.
Me vejo nas vitrines das panelas areadas obsessivamente delicadamente rindo frouxamente do Chico Buarque que coo como se bebesse do café pequeno todo fim de tarde naquela casa de madeira no Piauí que aprendi a amar mais que as pontes que dão pra lá.
Troquei batata doce com a vaquinha hipnotizada que fez trança no meu cabelo enquanto a gente ouvia o disco lindo do Rodrigo falando dela mesma como se boi fosse.
Manga é feito tinta impressionista. Um fim de tarde Renoir na estrada.
O barquinho que vai parar no porto que é esse jeito de trazer redoxon na mão, copo d’água no outro e a vitamina D que não me adianta de nada…
A estrada de terra que enlameia meus pés. Ah como que queria que tudo fosse a música do João do Vale…
A mosca entre Kafka e Manoel de Barros vive a perna da mulher cujos pelos crescem para o mito do eterno retorno das reclamações sobre depilação e afins…

O disco conforto de junho pandêmico…

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