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Um livro que é um lugar de descanso

Faz uns dias (32 anos, na verdade) que eu tô tipo aquele trecho do poema do heterônimo favorito (Álvaro de Campos/Fernando Pessoa):”mais variada que uma multidão de acaso”. Na leitura e na escrita isso vem acontecendo com mais frequência: Septuaginta, Livro de Daniel, Preconceito linguístico (Marcos Bagno), Prólogo de um Prólogo e prólogos (Borges), Valter Hugo Mãe, a vida, o modo como a cidade acontece… livros de receitas…muitos livros de receitas!!! Esse da foto, por exemplo, é aquele que eu mencionei 1 posts atrás, herança da vó que veio pra minha mãe e agora mora aqui. Aquele cujas fotos parecem Natal e também que, puxando da memória, foi o meu primeiro livro-conforto, pra onde eu fugia sempre que queria descansar. Eu peguei ele ali da estante porque estou no meio da leitura da Ana Holanda, editora da revista Vida Simples e autora do “Minha mãe fazia”, um apanhado de receitas de famílias e uma deliciosa reunião de crônicas sobre tudo que atravessa e envolve esse “lugar” que é o livro, a receita, a cozinha, a letra, a mesa, memórias, enfim, todo o ritual.
Eu tô na parte em que ela fala da diversão que é ler livros de receitas antigos (os nomes dos pratos, as firulas, os camarões na taça – um luxo, diga-se de passagem). Daí que eu abri esse da foto e voltei no tempo em que, mesmo mal sabendo pronunciar certos pratos, gastava horas imensas nessas fotografias, quase como um prólogo de tudo que eu viria a gostar mais tarde. É bonito tecer uma teia agora e perceber que tudo já era poesia. E esse vermelho-Frida/Tarantino/Almodóvar era hipnotizante. Eu já gostava de cores, de multiplicidades, temas variados, Literatura e Linguística, poesia e prosa…eu só não escrevia sobre isso, não sentimentalizava e nomeava tudo. Sentir era mais do que suficiente.
Ainda é…
(Mas agora eu escrevo… é que escrever é coisa de outro mundo…)

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